1994 * The Skies Over Bagdad (Autorenproduktion), 1995 * Wies’n-Herrlichkeit oder Die Bierolympiade (Autorenproduktion, zus. mit Robert Stauffer), 1996 * ÜberGänge, 1997 * Bilder-fressen, 1997 * Vorwärts immer – rückwärts nimmer (Autorenproduktion, zus. mit Robert Stauffer), 1999 * Go West (Autorenproduktion), 1999

Literaturcassetten: Astrid Gehlhoff-Claes liest Lyrik und Prosa von Karlheinz Barwasser, Limusin, 1982 * Das bißchen Leben - Schüpbach liest Barwasser, D&G, 1983 * Polyglotte - eine Hörverunsicherung (zus. mit Robert Stauffer), Förtner & Kroemer, 1986

Herausgeber der multimedialen Literatur-CD-ROM Pcetera. Herausgeber von cet Zeitschrift für Literatur etc. (Internet: http://welcome.to/cet)

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Und trinken Sie eins mit, dabei geblinzelt, auch irgend eine
knappe Geste: in allem liegt eine seltene Rührung: angedeutete
Ferkeleien, die nichts sagen, alles meinen. Am besten schmeckts
noch morgens, irgendwie alle vereint (die da gemeint sind) und
ab mit dem Fahrstuhl in die Römerzeit. Die Gewölbe lauern, von
hier im Stern auf die Märkte: aber wenn du Heimat suchst, hau ab.

Entsprechend ein Gedicht zwischendurch: falsches Futter, denn auch die
Gerüchte haben Namen. Stumm in dieser oder jener Verbeugung: wo
schon ein simpler Reim ein Loch in die Decke wölbt. Kreidebleicher
Don Quijote wirft Wörter in die See. Schon ist man ein Akt oder mehrere.

Am Strand halten die Damen Abstand: Pest und Cholera in der sandigen
Fußspur, zumindest ein hartnäckiger Husten. Und die Freiheit, dieses
erfundene System mit Vorsatz niederzusaufen. Erregte Stimmen nach
dem Dinner: im Abseits laufen die standesfürchtigen Ehemänner mit.

Beim Erwachen das Denken einfangen, das nachts abhanden kam: erster
Versuch in den Dünen: zarter Allergiker, ritueller Bluterguß. Immer noch
Husten, so straft das Gewissen: wächst der dritte Arm für die Flasche.

Fleischköder: aufgeschnittenes Siechen. Nachts rattert die
Kühlung, daß die Sarkome zum Hals hinauswachsen: leer ist
der Kopf frei. Und nicht mehr als die Erklärung des großen
Kunstkenners: denn Leiche als Bild heiße Kunst als Blöße, heiße
Rettung des Körpers und Raums in einer riskanten Zeitgestalt.

Dahinter im Fenster der Mensch, der sich erbricht, kreisend die
Todesengel, Erbarmen ist Kunst (und Kunst Erbarmen?). Ganz
anteilheischend, klugscheißend: und nicht vergessen, hatte der
Wärter in diesem Korkenzieher von Museum noch gesagt: am
Abend freier Eintritt. Erst die Bildung gefressen und danach ein
paarmal mit dem Schädel gegen die Wand gerannt kann auch als
ein Teil jener Ordnung erscheinen, die hier die einzige Sichtweise
vorgibt: weit offen für eine kleine demonstrative Knechtung.

Schnöde Dankgebete an die Gesinnungshure: so käuflich wie sie
Herz ist: bei Neon, neu gespannte Gesichter: in seiner ganzen
Not zeigt sich der Aufstand der materiellen Veränderung gegen die
historischen Bedingungen: fernerhin ein Geröll von geistiger
Niederlage, nicht ein schuldiger Zuschauer, denn zwei Finger zur
Faust. Auch die Freiheit zu stürzen: wo niemand ihn zwingt,
aufzustehen, darf er liegenbleiben. Es flaniert der Besen.

Herz genug: seimiger Zungenbelag: in der Nummer werden die
Weißwürste gezuzelt, da geht das Radio mit: Oktoberfest im
Säbelregiment: nach jedem Tusch ein Elektroschock, bis auch der
letzte Körper resistent ist, zum Hodenquetscher das Prost auf
Herrn Ampère, Rettichwurzel zum Dessert: eingesegnet die
erlegte Gemse, nachgespült. Aus Tradition gehen die Lichter aus.

Sonst die übliche Geometrie: am Mythenquai ist selbst die
Nacht dunkler nie: müder Binnenreim auf eine knirschende
Anatomie: fremde Mundart, Hochdruck: durch Mäntel zeichnen
sich Schenkel und Waden. Anhängend Haut und Gereimtes über
die bewegte Hand und die versäumte Abstinenz. Atemreduktion.

Bündelschnürung: Verringerung des Lungenhubs: das allzeit
bereite Herz verbergen, damit nicht schon ein banger Blick zum
Anschlag auf die Gewöhnlichkeit gerät: Distickstoffoxide, immer
dezimierend. Selbst die Notwendigkeit, daß ein harmloser Vers sich
zum Knoten aus Gegenwehr knäult. Drossel, keine Feder gespuckt.

Rutscht vom Schwebebrett die Stadt in den See (nie ein Bild für
ewig): vergebens gebetet, die Sakramente empfangen: und vor
allem reicht diese Sprache nicht aus, ein Signal für die beginnende
Biographie zu setzen: autoerotischer Unfall nach euphorisiertem
Herz (Zollinhaltserklärung: Asphyxie, in Schräglage hochformatierter
Hohlmuskel, deviant, kein Wunder), Verübungsform wie gehabt.

Als müßte in dieser Trostlosigkeit sein Pilz aufgehen als ein
Rasen: drin der Flammenbaum: herb, ohne Maßstab für die
Funktionsfähigkeit des Körpersystems. Jeder sitzt mit sich, als
könnte dieser Abend der letzte sein: und wo man zu weit
blickt, stört schon ein offenstehendes Fenster. Und reißt der
Sänger auch seine Lungen auf, um Luft zu sammeln für die
Trauer, die ihn befallen hat: so ein Lied verhallt in einem
Hohlraum. Der alte Mann und das Meer locken von Colón.

Falschester Ort: Antikörper und Abwehrstoffe, auch noch so
eine blühende Ausstrahlung: die Gesundheit schlägt Wellen in
Varadero und träumt sich die Insel ohne Ränder. Nur weiße
Flanellhosen tragen und wandern am Meer. Da bleibt eine
Blutkruste. Sodann: kaltes Licht und Ventilator undsoweiter.

Auch Schleimhautläsionen. Die Bohnen zu schwarz, der Reis zu
schwer: was durch die Stadt zieht, verletzt nur: Hosen und
Kleider gleich, kein Hintern, der erzählte, worum es wirklich
geht. Darauf schreit die Zauberin: Ay vieja! Unmöglich, daß
Sie schon abreisen! Am Sonntag gehört Sissi vor den Spiegel.

(Das Band mit Stimmen, jener, die starben, jener, die verloren
sind): so laufen die Geschichten daher. Das Licht muß schwach
sein, dann scheuerts die Kniekehlen, geladen, weniger zu Fleisches
Diensten: als blieben die Gegenstände sprachlos, nur eimerweise
Dampf: vollmedizinisch die Massage, geknetete Leiche. Wo blieb die
Katzenleber, die der Hotelkoch in die Pfanne warf? Er kleidet
sich europäisch und kennt die Preise, nach Aufschnitt und Tee.

Nichts gehört, sie sterben wie die Fliegen, Deckel drauf: auch
unauffällig die Hand in der fremden Hosentasche, noch wenn
die Luft zittert vom Schrei der Ziege, die man zwischen zwei
Lastwagen spannte. Selten Zwiegespräche, nicht im kniehohen
Alphagras, zwei Herzschläge, Blut, Exkremente: bloß eine
Gewehrsalve der Strandwache, ein Gewebeparasit. Flötenmusik.

Abends hinterrücks: sein Berber, der auf dem Friedhof nach
Knochen für den Hund gräbt: ein Zustand, ein zweiter, und
spitz das Gelächter aus der Hotelküche: haarige Brust, das erledigt
sich schnell. Gebackener Katzenmagen, paniert. Zwei Löcher in
Brust und Bauch, da liegt das Vieh, einer erbricht sich. Die Augen.

Und die Augen: Ikonen der Duldsamkeit auf dem Marktplatz vor
der Schlachtung (unter dem »Platz, wo Feuer oder Licht ist« und
der Muezzin dem greisen Tonmeister flucht): Versehen trägt die
Trauer, der Burnus unspezifische Körper- und Sinnesreaktionen.

Aortenschnitt im gläsernen Aufzug des Fairmont, für die vielen flinken
Eintagshelfer, genauso vielversprechend: gelandet auf dem Dorf, wo die
Chroniken längst geschrieben sind, hier am Rande des Wassers, wo
noch was sein sollte: es verschwimmt der biographische Blick. Weil ein
Lederpolster, ein ungestopfter Riß: die allerwichtigsten Nichts verfolgen
sich. Allein ein krudes Paradestehen wie das Streikkomitee von Pacific
Telephone: Jackhammer (play it rough or play it sweet) und guidemäßig
India Bonita: ein Achselreißverschluß im Lufthansa-Piloten, hier dann
Ostleuchte mit hoffnungsvollem Sprachfehler (kommts darauf an: ja,
meine Knaben!): feil geknöpft mit Eingrifflasche, rissige Fontanelle mit
Haarspray behandelt. Schreit aus jedem körperlichen Defekt dieselbe
Schandtat: animalische Lieder lösen das heimliche Mantra auf den
Lippen ab. Wo sonst gäbe man sich ganz ab (Mutationen deponiert
im Straßenriß, da wackelt erneut die Bühne), wo sonst Konfetti: ertrag
dich voll, don't play it sweet. Heulender Wolf, das blankgelegte Biest.

Sehr wohl haben wir Seuchenlyrik, weil jedes Buch die Seuche ist, wo
ganz Amerika die Seucheseuche ist: Howl and Other Poems, heute
chlorfrei gebleicht für Sechsdollarsechsundvierzig, weil, Wir sind der
Bookstore und Ich bin die Tür, so sagt die Tür in dem Bookstore: und
weckt Ginsberg, der zeigt jedem im düsteren Keller die Geschichte der
Blasphemie (siebzig Bände, von Moses bis Rushdie): ganz schlau der
Mund und weiter abwärts: unter Literaten stirbt man nicht schlecht.

Davor noch Schwärmen: in die tätige, tätliche Lebendigkeit: wo der
Graben sammelt: Zielscheiben für Rufmord: auch in Sauselito setzt die
Kunst nur noch Überlebenszeichen: Lymphozyten an Perlhuhn und
anderer Getiermüll, pastellen und schnittlauchgespießt, für Medizin die
Fensterbänke: Orange im Glas, ungespritzt. Aufs Rituelle gesetzt, jenes
Spiel mit Regeln und Regelverstößen: Inklusive dem cholerischen
Zweizentnerschwein, das seinen Gin über Kehlkopfmikrofon bestellt.

Die Spritzer auf dem Spiegel: so sieht sich die Insel an von
vorn (und im Rücken): mit gestängerter Pappziege, auch zwei
gemürbte Esel im Pferch: es laufen die Endorphine über in dem
Glauben an die Ursprünge. Abends dann fette Pasta, an der
sich der Glaube wieder verschleißt, Oliven, Wein und Büffelpisse.

Gar nicht schwer an der Schulter, Taschentuch trocken: so wie
die barfüßigen Sommernächte sind: ein Essigbad für zerstochne
Füße. Vielleicht der von zehn Touristen, der mit dem Arsenal an
Kortisonspritzen, jedenfalls das. Schwartenwangen, so genau
schaut hier keiner hin: glänzend, üppig doch: also Plustern
geschenkt, das Gefieder sträubt sich umsonst. Auch daß die
Felsen reden (transplantierte Zungen, weil in Palermo keiner
mehr spricht), auch das. Und sonst: Prärie, Schnepfendiele.

Nachgezeichnetes Diagramm, geschönte Leistungskurve: weil
abends die Umgrenzung fällt: mit Betäubung der Gene: dazu den
Mond angelallt. Bis zum Morgen: da überzieht die Spinne ihren
Falter mit einem frischgewobenen Leichentuch. Zeit eben, Gesetz.

Schon die Luft wirft den Schatten voraus: Satin und Loden, der
demütige Kreis: die besten Adressen vergeben, der Intendant ist
tot, und der Mundharmonikaspieler verlor seine Hände. Sonst
ätherische Bedeutungsschwere: gepuderte Bizeps, schäbig, immer
in Zwang, in Trieb, in Flucht: die vögeln offen die Pummerin und
heimlich wachsen ihnen Rosen aus der Männerbrust. Bis ins
Alter fürchten sie sich: die Brieftasche umklammert, verlangt der
gebißtragende Premierenarsch ein Unbedenklichkeitssiegel.

Fleischige Waden, aber Paillettentutu: nach Liliom durch sämtliche
Garderoben gejagt: jeder Bartstoppel beschert ihr einen verzwickten
Traum. Ungetestet: immer repetiert sich Selbsterhaltung wie eine
defekte Schallplatte: silberne Löffel klauen, später abschlafen, einen
nach dem anderen: und hier und da ein Medikament spendiert.

Ausgeschlafen, entgolten: Verklärungssucht gegen Wille, höchstens
träumt es sich: die Ränder des Praters, da fiel einem ein Fotos eines
burgenländischen Storchenpaars aus dem Bauchkorsett. Schön
korrepetiert: ein, aus, drin und drauß: von der feudalen Hochzeit und
dem verrotteten Ringelspiel: zwei Viertel Retrovier, dafür hat die
innereuropäische Todesschwadron die Stadtwolken blutig geritten.

Maul halten, wenn verstrickt: von abschwellender Gestalt die
Stümper (lappe Schenkel, geschient auf Polster, sehr weiß und
mager): das sind die letzten Etablisssements, Lebensretter öffnen
die Tür. Ausflüchte, ab da vorauseilend redlich, schwach aus
dem Versäumnis. Als hätte der Abdecker nicht mitgemischt.